Chanel Camryn est assise en face de Gal Ritchie, les genoux serrés, et elle répond à des questions qui tournent toujours autour de la même plaie. Scarlett Alexis est repartie, une ville de plus, une scène de plus. La psy oriente la discussion vers le risque, comment Chanel se touche parfois dans des chiottes publiques, des cabines d’essayage, partout où le vide devient trop bruyant. Elle avoue que le frisson est toujours emprunté : ce qu’elle veut, c’est la bouche de Scarlett sur sa gorge, les mains de Scarlett qui la tiennent, pas ce silence creux qui suit les coups d’un soir. Gal ramène la conversation sur quelque chose de plus doux. Chanel ferme les yeux et se retrouve dans le salon, la lumière de fin d’après-midi qui tombe sur le piano. Les doigts de Scarlett glissent sur les touches, réguliers, jusqu’à ce que le souffle de Chanel lui chauffe la nuque. Un défi muet passe entre elles. Chanel glisse par terre, à genoux sur le parquet, et écarte les cuisses de Scarlett. Sa langue cherche la chaleur pendant que Scarlett essaie de garder le rythme, les accords qui se cassent, le poignet qui tremble. Scarlett tient jusqu’à ce que le plaisir la submerge, la mélodie qui s’effondre en une seule note brisée. Elles finissent sur le tapis, les jambes emmêlées, les bouches qui cherchent. Quand la voix de Gal la ramène, la pièce a l’air plus froide, plus vide, le souvenir qui commence déjà à s’effacer.
Chanel Camryn est assise en face de Gal Ritchie, les genoux serrés, et elle répond à des questions qui tournent toujours autour de la même plaie. Scarlett Alexis est repartie, une ville de plus, une scène de plus. La psy oriente la discussion vers le risque, comment Chanel se touche parfois dans des chiottes publiques, des cabines d’essayage, partout où le vide devient trop bruyant. Elle avoue que le frisson est toujours emprunté : ce qu’elle veut, c’est la bouche de Scarlett sur sa gorge, les mains de Scarlett qui la tiennent, pas ce silence creux qui suit les coups d’un soir. Gal ramène la conversation sur quelque chose de plus doux. Chanel ferme les yeux et se retrouve dans le salon, la lumière de fin d’après-midi qui tombe sur le piano. Les doigts de Scarlett glissent sur les touches, réguliers, jusqu’à ce que le souffle de Chanel lui chauffe la nuque. Un défi muet passe entre elles. Chanel glisse par terre, à genoux sur le parquet, et écarte les cuisses de Scarlett. Sa langue cherche la chaleur pendant que Scarlett essaie de garder le rythme, les accords qui se cassent, le poignet qui tremble. Scarlett tient jusqu’à ce que le plaisir la submerge, la mélodie qui s’effondre en une seule note brisée. Elles finissent sur le tapis, les jambes emmêlées, les bouches qui cherchent. Quand la voix de Gal la ramène, la pièce a l’air plus froide, plus vide, le souvenir qui commence déjà à s’effacer.