Peeping on Abigail

On arrive chez Abigail en s’attendant à une discussion polie, et on la trouve plutôt étalée sur le canapé, les doigts déjà en train de se fourrer. Son corps se cambre, le bassin qui roule à chaque coup. Elle nous voit, mais elle continue sans s’arrêter ni se cacher. La chaleur monte dans la pièce comme du bon vin tiède. Au bout d’une minute, regarder devient inutile. On défait les boutons, on enlève les fringues, on se regroupe autour d’elle. Les mains touchent la peau. Elle écarte les siennes pour laisser quelqu’un prendre sa place, les doigts qui font des petits cercles lents sur sa chatte trempée. Elle gémit, le dos qui se cambre encore. On se serre tous contre elle, les corps qui glissent, chaque contact volontaire, pressant, partagé. Ce qui devait être un accident devient un mélange de bouches ouvertes, de bruits mouillés et de désir à cran.