Housewives' Secret Club

Trois femmes au foyer qui s'emmerdent à mort—Ivy Ireland, Liv Revamped et Serene Siren—ont inventé une histoire de club de pique-nique. Leurs mecs ont gobé ça direct, persuadés qu'elles allaient juste papoter gentiment au parc une fois le ménage terminé. Sauf qu'à peine la porte d'entrée de Liv franchie, les robes d'été tombent par terre. Sous le coton, ce sont des porte-jarretelles en dentelle noire transparente, des strings échancrés en satin et des soutiens-gorge push-up qui font presque exploser leurs seins. Les chapeaux de paille volent, les paniers en osier claquent et crachent des harnais noirs assortis avec des godes en silicone bien épais déjà bien lubrifiés. Ivy se lance sur Liv la première, attrape sa taille, lui enfonce la sangle jusqu'au fond et sourit à chaque claquement humide. Serene grimpe devant, écarte les lèvres de Liv avec deux doigts et lui bouffe la chatte jusqu'à ce que les gémissements deviennent sourds et profonds. Elles tournent toutes les cinq minutes, s'échangent les trous et les partenaires, les corps trempés de sueur. Ivy finit sur le dos, les jambes accrochées aux épaules de Serene pendant que Liv s'assoit sur la bouche d'Ivy et se frotte jusqu'à ce que son jus lui coule le long du menton. Le bruit régulier du silicone qui claque contre la peau résonne sur les plans de travail en marbre. Leurs rires et leurs insultes remplissent la cuisine en vagues chaudes et dégueulasses. Il n'y a jamais eu de pique-nique ici—que des corps, des jouets et ce besoin brut de se niquer jusqu'à plus soif avant que les maris rentrent.