Catching Her Wife With The Sitter

Paige arrive et reste clouée sur place. Sa femme Whitney est penchée sur le canapé, en train de prendre le gode-ceinture que Paige porte seulement les soirs spéciaux. La babysitter, Stella, tient le harnais et la pilonne comme si elle était chez elle. Whitney gémit, la bouche pleine d'oreiller. Les petites mains de Stella laissent des marques rouges sur les hanches de Whitney. Elles se figent en la voyant. Whitney commence à s'excuser à toute vitesse, les mots qui se bousculent. Stella baisse les yeux vers le sol, le jouet encore brillant et à moitié à l'intérieur d'elle. Paige sent la chaleur lui monter au visage. De la colère, oui. Mais autre chose bouge dessous quand elle voit comment les tétons de Stella pointent à travers son fin soutien-gorge. Stella est jeune, douce, et clairement douée. Paige traverse la pièce et retire le harnais de Whitney sans demander. Elle le fixe autour de ses propres hanches, laisse le poids s'installer. "Vous avez besoin qu'on vous rappelle certaines choses," dit-elle, la voix basse. Personne ne discute. Elle remet Whitney sur l'accoudoir du canapé et enfonce l'épais manche sans prévenir. Whitney crie. Stella reste figée, elle regarde. Paige claque des doigts et Stella s'agenouille sur les coussins, cuisses écartées. Paige garde une main sur le dos de Whitney et l'autre sur la gorge de Stella pendant qu'elle les baise tour à tour, changeant les angles, forçant plus profond. La sueur coule sur son ventre. Le cuir grince. Whitney supplie en premier, puis Stella suit, la voix qui se brise. Paige ne ralentit pas jusqu'à ce que les deux soient tremblantes et utilisées, le visage écrasé dans les coussins, la respiration en vrac.