May The Lord Forgive You

Christina l'a à genoux devant elle, attaché avec des écharpes de soie et complètement à poil. Elle l'appelle Zazy maintenant. T'es à moi, qu'elle dit. Ses ongles lui raclent la poitrine pendant qu'elle s'enfonce d'un coup sur lui, le prend en entier sans prévenir. Il sursaute. Elle le chevauche lentement, le bassin qui roule comme si elle était faite pour ça — précis, contrôlé, méchamment trempé. Chaque contraction de sa chatte le fait trembler dedans. Il jouit pas tant qu'elle lui donne pas le droit. Il respire pas tant qu'elle l'autorise pas. Et quand elle se penche pour lui murmurer des cochonneries à l'oreille, il frissonne comme le petit truc parfait qu'il est. Ils collent ensemble. Elle possède. Il fond.