Backstage with Zafira

On attend que la nuit tombe. La porte du gym claque derrière nous. Les néons bourdonnent au plafond, blanc cru contre les fenêtres noires. Y a personne d’autre qui va venir. Zafira avance sur le plancher de bois brillant avec ses crampons qui font briller les clous argentés. Je la suis, mon soutien-gorge déjà serré, les tétons qui pointent à travers le coton fin. Elle lâche le ballon entre nous, le bruit sec et définitif. La sueur sent meilleur à cette heure-ci, plus propre que la peur, et je me lèche les lèvres. Elle se penche pour ajuster sa protège-tibia, son short qui remonte bien haut sur les fesses; pendant une seconde je vois la ligne de bronzage claire où sa string coupe sous le tissu. Puis elle se redresse et me passe le ballon. Je le contrôle, les lacets rugueux sur la peau nue. On tourne en rond, on respire plus fort que l’exercice demande. Elle plonge en premier, sa cuisse qui frôle la mienne, une chaleur qui monte le long de ma jambe intérieure. Je repousse, pas assez fort pour faire mal, assez fort pour sentir. Le ballon part tout seul. On s’en fout. Elle me plaque contre le mur, son avant-bras sur mes clavicules, et sa main libre glisse sous mon short comme si on avait tout notre temps. Elle trouve l’humidité, l’étale avec deux doigts, lentement. Le plafond bas renvoie le bruit—ce frottement mouillé, ma respiration qui se coupe. Quand elle s’agenouille, elle lève les yeux une fois, sourire vicieux, puis elle écarte mes hanches et pose sa langue exactement où je la veux. L’horloge du gym fait tic-tac. Un néon clignote. Je mets les deux mains au mur et je me frotte sur sa bouche, les cuisses qui tremblent, chaque coup de langue plus bruyant que le précédent jusqu’à ce que mon gémissement fende le couloir vide et nous revienne deux fois plus sale.