Backstage with Zafira

Zafira fond en chaleur. Ses cuisses pâles collent à la chaise longue, sa nuisette de soie colle à chaque courbe, des taches sombres de sueur qui s'étendent sur le tissu. Je suis allongé à côté d'elle, nos bouches qui se frôlent dans des baisers lents et lourds. Ses lèvres ont le goût de sel et de pastilles de menthe. Quand je lui enfonce deux doigts dans la chatte, elle me mordille l'épaule pour pas faire trop de bruit. La soie glisse. Un sein à l'air libre, son téton durci et tout rose à cause de la chaleur moite. Je lèche son sein et elle se cambre, un petit gémissement qui lui échappe par le nez. Ses doigts serrent ma queue à travers mon short ; elle serre, sa paume humide qui glisse sur le coton, puis elle tire la ceinture vers le bas jusqu'à ce que ma queue soit chaude contre son ventre. Son autre main me guide plus bas, me positionne, écarte ses cuisses jusqu'à ce que le gland gonflé de ma queue glisse à l'intérieur. Elle halète, les hanches qui roulent pour m'enfoncer plus profond, les muscles de son ventre qui palpitent autour de chaque centimètre. À chaque coup de reins superficiel, la sueur entre nos ventres claque doucement et son odeur devient plus sucrée. Dehors, un chat noir avec un petit chapeau de sorcière nous regarde depuis l'appui de fenêtre, les paupières mi-closes comme s'il savait déjà ce qui va se passer.