Magazine Girls

Iwia et Frida se penchent ensemble sur des pages brillantes, traquant les crédits de couverture comme d’autres suivent les cours de la Bourse. Leurs noms sont encore sur des listes de souhaits, pas sur les mastheads, alors pour l’instant elles se resservent du Riesling, glissent hors de leurs robes de soie et passent l’après-midi à tracer des cercles chauds et humides là où le goût et la tension se rencontrent. Frida passe sa langue la première entre les cuisses écartées d’Iwia—lentement, puis plus pressée, laissant des traînées brillantes sur les deux cuisses. Iwia répond en l’épinglant sur le tapis, enfonçant deux doigts tout en posant sa bouche sur la cible rose et serrée qui l’attend. Rien de scénarisé, pas de projecteurs. Juste le tic-tac de l’horloge, les petits morsures sur les clavicules, et le rythme tranquille de filles qui ont appris la bouche l’une de l’autre comme elles mémorisent les schémas d’éclairage : précises, affamées, sûres que ce sera encore mieux la prochaine fois.