Breakfast of Champions

On avait marché sur le même podium, on avait pris les mêmes couloirs. Le lendemain matin je frappe à sa porte, elle ouvre encore les cheveux mouillés. Quand elle demande ce que je veux, je dis petit-déj. Elle sourit. Elle propose de m'aider. On coupe du pain au plan de travail et nos mains se frôlent, une fois, deux fois, pas par hasard. Elle attrape le couteau. Je lui retiens le poignet. Sa bouche est déjà sur la mienne, brûlante, sûre, et le couteau tombe derrière nous. Elle avait goût de menthe, elle sentait le linge propre. Sa robe de chambre glisse d'une épaule. Mes mains passent dessous, peau chaude, tétons dressés. Elle plaque mes hanches contre les siennes et je sens la rondeur de ses cuisses, la chaleur qui pousse déjà à travers le coton. On va jusqu'au lit sans rien dire. Elle écarte les jambes pour ma main et se serre quand deux doigts rentrent. Ses ongles s'enfoncent dans mon dos, ses cuisses se crispent, sa respiration se casse. Je l'ouvre jusqu'à ce que ses hanches se secouent. Elle me fait basculer sur le dos, me prend dans sa bouche jusqu'à ce que je sois trempé et dur à craquer, puis elle se positionne au-dessus et me chevauche lentement au début, jusqu'à la garde. Le rythme devient brutal. La sueur coule le long de sa colonne. Ses gémissements deviennent aigus. Elle jouit en me serrant fort, puis elle me remet au-dessus pour finir. Je jouis en elle pendant qu'elle m'enferme avec ses jambes et on continue à bouger, avides, toujours affamés l'un de l'autre.