Wet

Matty colle Bernie contre le mur, le bassin qui roule lentement contre le sien. Ses doigts tirent sur la ceinture jusqu’à ce qu’elle se détache, la boucle qui claque une fois contre le carrelage. Elle tombe à genoux. Bernie retient son souffle quand elle le sort, déjà bien dur et chaud. Elle passe sa langue dessous, le goût salé, puis glisse tout en bouche d’un coup. Il tressaute sur sa langue. Sa main va et vient à la base, fermement, mouillée, pendant qu’elle descend encore, les joues qui rentrent. De la salive coule sur ses jointures. La main de Bernie reste plaquée sur le mur, les doigts blancs. Il pousse une fois, pour voir, et elle prend tout, la gorge qui s’ouvre, les bruits humides qui remplissent le couloir. Son autre main glisse entre ses cuisses, deux doigts qui font des cercles rapides sous son pantalon. Elle gémit autour de sa queue, la vibration lui arrache un juron. Il grossit encore dans sa bouche. Elle s’arrête juste pour le lécher de la base jusqu’au bout, sans quitter ses yeux. Puis elle l’avale de nouveau, plus profond, jusqu’à sentir la peau sur son nez. La main entre ses jambes ne s’arrête pas. Bernie bouge les hanches ; elle suit chaque coup de reins, la gorge bien serrée, en rythme, jusqu’à ce qu’il soit sur le point de craquer. Quand il gémit son nom, la voix cassée, elle le prend jusqu’au fond et reste là, les doigts qui vont de plus en plus vite sur elle, et ils jouissent ensemble dans l’obscurité chaude et étroite.