The Third Key

Zazie Skymm tombe sur la première photo posée sur la table du salon. Luna est allongée dans le lit, un bras jeté sur le visage, ses petits seins à peine cachés par le drap. Le souffle de Zazie se coupe. La photo a l’air toute fraîche, prise ce soir. Luna jure que c’est Zazie qui l’a faite. Zazie jure que non. D’autres photos apparaissent, semées comme des miettes : elles deux sur les escaliers, la bouche ouverte sur le même souffle ; leurs hanches nues collées sur le canapé que personne n’a encore touché. Chaque cliché ressemble à une promesse qui n’attend que d’être tenue. La peur et le désir s’emballent jusqu’à ce que les deux femmes n’en puissent plus. C’est Zazie qui craque la première. « J’ai jamais détesté les meufs que tu ramenais, dit-elle. J’haïssais juste que ce soit pas moi. » Luna répond sans hésiter : « J’ai ressenti la même chose chaque fois que tu sortais avec quelqu’un. » Les mots tombent comme des pierres, et la seconde d’après leurs bouches se retrouvent, dures et affamées. Elles s’enlacent sur le canapé, tribant dans un rythme serré et glissant. Leurs petits seins se frôlent, les tétons glissent l’un contre l’autre, la peau brûlante contre la peau jusqu’à ce que le frottement les fasse bander, des gémissements bas qui leur échappent à toutes les deux. La sueur perle sur les clavicules de Zazie, ses cheveux sombres tombent sur la bouche de Luna. Elles jouissent fort et vite, comme si elles s’étaient retenues pendant des années. Après, elles trouvent la dernière photo. Elle les montre figées devant la porte de la chambre. Au dos, la même main a écrit : N’OUVREZ PLUS. Ni l’une ni l’autre ne se souvient d’avoir déverrouillé la pièce la première fois, pourtant elles sentent toutes les deux la clé déjà chaude dans leur paume.