Heat and passion

Hier soir, Lana feuilletait son guide, le doigt sur la carte de Rio, les seins à l’air sous son petit débardeur. Pandora l’observait depuis l’encadrement de la porte. Ce soir, elle allait transformer chaque pas de samba imaginé en coup direct entre ses cuisses. Elle s’est agenouillée près du lit, a écarté les genoux de Lana et a plaqué sa bouche contre le coton déjà trempé. Un coup sec, la culotte envolée. Sa langue bien plate, gourmande, elle a léché d’un seul trait du con au clito. Lana s’est réveillée en sursaut, haletante, puis elle s’est liquéfiée quand Pandora lui a enfoncé deux doigts—lentement pour l’ouvrir, fort pour que ses hanches se soulèvent. Elles ont trouvé le rythme : suçoter, enculer, frotter. Les cuisses de Lana tremblaient. Pandora a recourbé les doigts, a appuyé sans arrêt sur ce point gonflé et sensible tout en aspirant le capuchon du clito entre ses lèvres. L’autre main bloquait le poignet de Lana sur le matelas, celui qui serrait toujours le guide. Le bouquin a glissé, s’est écrasé par terre, les pages s’étalant à côté d’elles. Lana a juré en portugais avant de jouir—des pulsations serrées et mouillées autour des doigts de Pandora, le dos cambré, les yeux fermés, tous les muscles qui se crispent puis qui lâchent. Un pouce a tourné autour du clito gonflé, pour presser les derniers tremblements. Pandora a retiré sa main, l’a léchée propre, puis a murmuré contre la cuisse encore frémissante de Lana : « Rio attendra. Ce soir, le Brésil était juste là. »