Sex slave: Szilvia

Elle a dix-neuf ans. C’est tout. Du même âge que la moitié des filles qui postent des photos provocantes sur son feed. Elle le regarde s’agenouiller comme d’autres regardent leur café se remplir—attentive, un peu blasée, déjà sûre d’avoir ce qu’elle veut. Lui, il a quarante et un ans, mains abîmées, quelques fils argentés aux tempes, reconnaissant comme un con chaque fois qu’elle pose les yeux sur lui. Assez vieux pour savoir que ça devrait lui paraître bizarre. Assez jeune pour continuer à revenir quand même. Elle commence sans prévenir. Une claque sèche sur les côtes qui lui coupe la respiration, et ça la fait sourire. Une deuxième, plus basse, plus cruelle, juste là où la peau est fine sur l’os. Il essaie de rester silencieux, mais elle déteste ça. Elle aime les petits bruits surpris qu’il fait quand son corps le lâche. Ses poignets ont l’air fragiles quand elle tape. La ceinture atterrit toujours pile où elle veut, parce qu’elle s’entraîne sur des coussins quand personne ne regarde. Comme elle s’entraîne à dire les phrases qu’elle répète maintenant, voix douce et presque moqueuse : respire, garde les mains en bas, dis-moi à qui c’est la faute. Sa faute. Évidemment. La sueur lui perle sur les tempes. Sa queue tressaute, ridicule et rose contre sa cuisse—à moitié gênée, à moitié sans honte. Elle voit ça et elle rit, un petit rire bref et mignon. Elle tape sur le gland avec le cuir replié. Il sursaute. Elle recommence. Trois fois. Cinq. Quand il arrête de broncher, elle s’arrête aussi, le laissant haleter, reconnaissant juste d’avoir un peu d’attention. Plus tard, elle lui pose un glaçon sur les marques. Regarde l’eau qui coule, rosie par un peu de sang. Elle lui fait un bisou sur la tempe comme on félicite un chien. Il jouit par terre sans qu’elle lui en ait donné le droit, et elle fait semblant d’être indifférente, marche pieds nus dans la flaque, et laisse la porte entrouverte derrière elle comme une question en suspens.