Escape From Camp Conversion - Chapter 1

Conversion du camp. Ambiance sombre des années 80. Jenna fait la queue avec les autres filles, le haut retiré, la sueur coule sur la peau nue. Le short de gym gris est maintenant qu’un bout de coton froissé sans forme. Des voix militaires aboient et lancent des séries interminables de mouvements. Seins et fesses tremblent à chaque saut. Plus aucune pudeur, plus rien à cacher. Après le repas elles restent en sous-vêtements qui tombent bas sur les hanches et répètent des slogans contre tout ce que le camp prétend qu’elles sont. Des insultes mécaniques sortent de leurs gorges sèches. Les néons du plafond tombent comme des signaux lancés depuis un ciel rose humide. Les conseillères passent des gants en latex sur leurs corps. Trois paires de mains, six regards. Puis la dernière humiliation : la démonstration de la journée se transforme en tas de corps qui s’agitent longtemps. Ameena est calée haut sur le visage d’Angela, les hanches qui bougent sans arrêt, les ventres luisants de lotion qui glissent l’un sur l’autre. Lucy est coincée dans le creux des hanches d’Angela par derrière, elle s’enfonce dans un mouvement serré, les regards perdus arrêtés par les coups de règle de Marcy sur les sangles déjà irritées. Elles gardent les cuisses écartées et glissantes pour éviter de jouir, les arcs réflexes de l’orgasme bloqués entre les dents qui mordent les lèvres, retenus, figés en plein élan. Marcy leur rappelle, d’une voix ferme et tranchante : deux tours, cambrures, pur spectacle, pas de décharge. Jenna est coincée entre les trois conseillères elles-mêmes, exposée de façon crue, tirée sous les mollets, les lèvres mouillées par Marcy et Lynn, les sangles qui tirent dur sous la longueur avec les piercings qui balancent au rythme. Sur ordre elle enfonce les fesses plus fort, en spirales, les fesses serrées jusqu’à ce que les tendons des cuisses ressortent. Elle a encore la gorge pleine de murmures : « Non, non, putain, ça, tout, à moi. » Au feu de camp du soir, Nina avance, Vivian en tweed du vestiaire qui distribue des reproches tout en observant depuis la silhouette en peignoir de bain, la main glissée entre les plis serrés pour mesurer le mouvement — la règle maintenue au-dessus de la couture mais jamais de récompense. Jenna ajuste le ton et les tendons. Elle le dit à presque tout le monde : « Toujours à moi. » Une nouvelle absence a fait mûrir le baiser métallique des grilles de fret avant l’aube. La peau se réveille toute seule, bouge et fait de l’air. La lumière molle de la nuit permet à Lulu de voir : le claquement de l’alarme et l’arrivée impeccable qui font battre le sang dans le sens des aiguilles d’une montre dans l’estomac, allongée à côté de la voûte et de ceux qu’elle croit être ses camarades.