Black widow

La veuve faisait son deuil. Ou peut-être pas. Elle est allée chez Mandy quand même, toujours en soie noire qui glissait sur ses hanches comme une promesse. La porte s'est ouverte, Mandy lui a pris la main, a embrassé son doigt qui portait autrefois une bague, et l'a entraînée à l'intérieur. Elles n'ont rien dit. Elles se sont retrouvées sur le pas de la porte, affamées l'une de l'autre, langues lentes et voraces pendant que les doigts cherchaient les boutons, les fermetures et les bretelles en dentelle sous la robe noire. Le tissu est tombé. Deux femmes aux seins fermes se sont pressées l'une contre l'autre dans l'entrée, peau échauffée, tétons dressés dans l'air frais. Mandy s'est mise à genoux, sa langue allant profondément entre les cuisses de la veuve, ses doigts l'écartant plus largement, goûtant. Les genoux de la veuve ont faibli ; elle a joui debout, les hanches tremblantes, une main plaquée sur sa bouche pour que les voisins n'entendent rien. Mandy a continué à lécher, à sucer son clitoris gonflé jusqu'à ce que ses cuisses frémissent et qu'elle supplie à voix basse, révélant tout ce qu'elle désirait vraiment à la place des larmes.