Cooking up something naughty

Orchidea et Sally font la cuisine. Pieds nus sur le carrelage frais. Le couteau sur la planche. La vapeur sort de la casserole. Quand tout est prêt, elles enlèvent leurs tabliers et commencent à assaisonner le vrai ingrédient. Leur voisine Lori, vingt-huit ans et brillante, frappe une fois, entre dans sa robe rouge moulante qui colle comme du vernis coulé. Elle sent la chaleur, lève un sourcil, tend un poignet. Sally le renifle comme du vin. Orchidea sourit, lentement, prédatrice. La porte se verrouille. Trois paires de talons cliquettent sur le carrelage de la cuisine, le pouls s'accélère sous la soie. La robe de Lori se soulève entre leurs mains, la peau rencontre l'air. La sauce fait des bulles sur le feu derrière elles, mais les femmes l'ignorent ; les lèvres s'ouvrent, les langues trouvent le sel, les bouches marquent la peau du même rouge profond que le vin qu'elles n'ont pas encore versé. Pas question d'âge ou d'innocence — juste trois corps qui tournent autour de l'îlot, affamés et sans se presser, décidés à dévorer chaque centimètre avant que la sauce ne brûle.