Police raid

Ma vie en deux mots : protéger et servir. C'est pour ça que j'ai commencé à repérer ce bar de merde ce soir. J'observais les habitués. J'attendais le bon moment. Mes yeux n'arrêtaient pas de revenir sur le couple planqué dans le box près du jukebox cassé. Un gros pouce continuait de caresser le long goulot d'une bouteille de bière importée et j'ai senti direct une décharge dans ma chatte. Je traverse la salle en trois enjambées, ma plaque déjà à la main quand j'arrive à leur table. Ils lèvent la tête en même temps. Ses yeux s'écarquillent, les siens se plissent. Elle a la bouche bien maquillée, les cheveux noirs et brillants, des jambes qui vont jusqu'à des chaussettes blanches jusqu'aux cuisses. Son jean est tendu sur des cuisses musclées, une bouche sûre d'elle, le genre de mec qui pense que personne peut lui mettre les menottes à moins qu'il le demande. "Je suis proprio ici, ma belle," il dit en se penchant. Sourire arrogant, aucune peur. Je hoche la tête une fois. "T'es proprio de pas mal de choses, mon grand, mais t'es en état d'arrestation pour possession avec intention de vendre. Vous deux. Écartez-vous." Je lui passe les menottes d'abord — mains à plat sur la table collante, poignets croisés. Sa queue est déjà bien dure et pressée contre la braguette quand je lui fais une fouille rapide sur le devant. Il siffle quand je lui saisis la queue à travers le jean et que je lui presse lentement, comme si je vérifiais la forme d'un truc interdit. Il est chaud. Il est dur. Ensuite je me tourne vers elle. Elle déglutit en mettant ses poignets dans son dos. Le métal claque. Je la presse doucement contre son dos, assez près pour que ses seins effleurent ses omoplates. Ma main libre passe sous son petit haut, trouve un téton dur, lui donne une pichenette rapide et experte jusqu'à ce que ses genoux plient et qu'un petit bruit lui échappe. Sa culotte — rien de plus que des ficelles de coton trempées — est complètement trempée. Deux doigts glissent sur l'entrejambe, sentent le mouillé. "Vous êtes déjà en train de couler tous les deux," je murmure, les dents près de son oreille. "Le règlement municipal dit que je peux fouiller où je veux, putain." Ses hanches bougent vers ma main. Son souffle siffle de nouveau quand mon autre paume descend dans le dos de son jean et trouve le denim humide de précum. Le jukebox fait un bruit bizarre, joue une note déformée, et meurt. Personne ne bouge. Le barman continue de polir le même verre. Tout le monde connaît la loi quand elle porte un uniforme bien moulant et des menottes bien serrées. Je souris. Certaines nuits, protéger la paix, ça ressemble sacrément à des préliminaires.