Carnival babes

Carnaval. Deux nanas masquées m'ont plaqué contre le mur d'une chambre qu'elles ont louée au-dessus de la rue. Leurs robes sont ouvertes en haut, boutons décrochés à la va-vite, tissu qui glisse et libère leurs épaules. L'une colle sa bouche chaude à mon oreille. L'autre me caresse la queue à travers le pantalon, lentement, comme si elle voulait sentir tout son poids. J'ai envie d'arracher les masques, tout enlever. Ses doigts s'accrochent à ma ceinture et tirent. Le tissu résiste un instant puis tombe. L'air frais sur la peau brûlante. Elle m'attrape à pleine main, le pouce qui tourne sur le gland. L'autre embrasse ma poitrine, dents qui grattent. Mes hanches partent vers l'avant, glissent dans cette poigne ferme. Elles regardent toutes les deux, yeux qui brillent derrière les sequins. Une s'agenouille. L'autre m'occupe la bouche, sa langue joue avec la mienne comme si c'était la dernière nuit de l'année. La bouche qui m'a pris m'engloutit jusqu'au fond de la gorge. Chaud, mouillé, serré. Elle ne s'arrête que quand j'appuie contre le fond. Un bruit lui échappe, moitié gémissement, moitié rire. Je descends la main pour lui retirer son masque, mais la sangle s'accroche à ses cheveux et elle écarte ma main d'un coup sec. Pas encore. Elle aspire plus fort. L'autre guide mes doigts sous sa robe. Pas de culotte. Juste de la peau douce et brûlante. J'enfonce deux doigts. Elle se contracte autour, ses hanches roulent. En bas, les tambours cognent et les voix montent. Au-dessus, trois corps s'entrechoquent avec la faim que le carnaval réclame.