Teaching Kristine and Iva

Je les ai repérées dans le port de Split, deux nanas qui bossaient le crépuscule comme si c’était un marché aux puces. L’une portait une robe blanche en coton, si courte qu’on voyait la dentelle en dessous. L’autre tripotait ses créoles argentées en jetant un œil à chaque bagnole qui passait. Je les ai invitées à l’appart avec vue sur la mer. Maintenant elles sont dans le salon, Kristine et Iva, toutes les deux à 19 piges, en train de dégrafer leurs bretelles. Kristine monte sur la table à manger à quatre pattes, sa jupe remontée sur les reins, le cul orienté vers les vitres. Iva verse du lubrifiant directement du flacon sur sa main, étale le surplus entre ses doigts, puis les enfonce un par un dans son amie. Quatre phalanges disparaissent. Kristine gémit sourdement, le front collé au bois. Iva continue de pousser, lentement, jusqu’à ce que tout son poing soit dedans, jusqu’au poignet, puis elle se met à tourner en mouvements lents. La table grince. Les orteils de Kristine se crispent sur le bord. Iva retire sa main, remet du lubrifiant, la replonge jusqu’à l’avant-bras, le poing et la main luisants sous la lumière tamisée. Les cuisses de Kristine tremblent, sa respiration est saccadée, mais elle reste ouverte, prenant chaque poussée lente qu’Iva lui donne pendant que l’Adriatique rougit derrière elles.