Filling More Than Just Pies

Nicole et Addison ont pris l’habitude de cuisiner ensemble. Le four fait sa part. Elles font la leur. Aujourd’hui elles sont toutes les deux à poil sous leurs tabliers blancs, les fines bretelles couvrant à peine leurs seins qui s’écrasent contre le coton à chaque mouvement. De la farine sur les avant-bras de Nicole. Du beurre sur les doigts d’Addison. Quand la tarte glisse à l’intérieur et que le minuteur se déclenche, Nicole attrape le harnais derrière le saladier, déjà bouclé et prêt. Addison jette un coup d’œil, sourit en coin, puis se penche sur le plan de travail en marbre froid. Nicole s’approche, glisse deux doigts exercés dans la chaleur humide entre les cuisses d’Addison, puis enfonce le gode-ceinture d’un coup sec. Le rythme commence doucement. Chaque poussée fait tomber de la farine du bord du comptoir. Addison s’agrippe au bois, les jointures blanches, la bouche ouverte sur des petits bruits mouillés qui couvrent le ronron du four. La main de Nicole reste basse, son pouce effleurant le clito d’Addison à chaque coup de reins, puis remonte pour pincer un téton dur qui a glissé hors du tablier. Addison répond en se cambrant plus fort, prenant chaque centimètre avec des mouvements gourmands du bassin. De la sueur perle dans le bas du dos de Nicole. Elle attrape le minuteur sans interrompre le rythme, vérifie le temps restant, puis replace ses deux mains sur les hanches d’Addison. La tarte cuit. Elles baisent comme si le temps ne passerait jamais assez vite.