A Fist Time For Everything

Faye, d'habitude c'était du porno tout ce qu'il y a de plus classique pour elle. Puis un soir elle est tombée sur des vidéos de fist. Son ventre s'est mis à chauffer grave. Elle voulait tester. À la sex-shop elle a pris un gros gode — épais, noir, avec une base large — en se disant qu'elle allait s'entraîner gentiment sur le canapé. Elle a enlevé son jogging, s'est assise les genoux écartés, a tartiné le jouet et son entrejambe jusqu'à ce que tout brille. La première poussée a fait mal, puis s'est ouverte, elle s'est écartelée centimètre par centimètre jusqu'à ce que sa chatte l'avale tout entier avec un bruit mouillé et goulu. Elle a balancé ses hanches, la respiration courte, la main serrée sur la base comme si elle voulait encore l'enfoncer plus. Robin est entrée, s'est figée, puis a claqué la porte du plat de la main. Pas un mot, juste le claquement de sa boucle de ceinture. Elle a traversé la pièce, a sorti le gode et a rebarbouillé ses doigts de lubrifiant frais. Les deux premiers sont rentrés tout seuls. Puis trois. Puis la lente poussée des quatre, les phalanges qui frottent le bord, le pouce replié. La respiration de Faye s'est bloquée. Robin a gardé la pression, a tourné son poignet d'un rien, et le corps de Faye a lâché — la chaleur humide qui engloutit le poing jusqu'au poignet d'un seul coup sec et brutal. Robin a replié sa main à l'intérieur. Faye a joui avec un cri étranglé, les cuisses qui tremblent, la pièce silencieuse sauf le bruit obscène et rythmé de la peau qui glisse mouillée contre la peau.