A Glimpse Of Lost Youth

Dorothy Black passe la porte comme quelqu'un qui teste encore le poids de son propre reflet. L'âge ne l'a pas ternie, il l'a affûtée — des lignes élégantes lui tranchent les pommettes, la ligne de sa bouche est plus lame que soie. Ce soir, quelque chose se fissure en elle quand elle découvre sa belle-fille enroulée avec Jasmin Jayne sur le canapé. Lily est à moitié nue, les cuisses qui tremblent pendant que la langue de Jasmin la lèche avec une lenteur mouillée et patiente. Les doigts de la jeune fille s'agrippent aux cheveux bruns, ses gémissements sont crus et maladroits. Chaque bruit humide frappe Dorothy comme un bleu. Elle s'approche. Lily la remarque la première — yeux grands ouverts, joues cramoisies — mais elle ne ferme pas les jambes. Jasmin relève la tête, la bouche brillante, et l'air entre elles devient épais, presque visqueux. Le pouls de Dorothy cogne dans sa gorge quand elle observe le vernis sur le menton de Jasmin, le tremblement des genoux de Lily. Une chaleur lui serre le ventre, inattendue, presque cruelle. Elle s'agenouille entre elles sans un mot. Sa paume glisse le long du mollet de Lily, sent le muscle tressaillir. Puis elle tend la main vers Jasmin, le pouce passant sur cette lèvre inférieure humide, goûtant le sel et la douceur qu'elle croyait avoir oubliés. Lily murmure son nom — moitié question, moitié prière. Dorothy répond en écartant encore les cuisses de la fille et en posant sa bouche sur la même chaleur mouillée à laquelle sa belle-fille vient de se livrer avec une autre femme. Dehors, le tonnerre gronde. Dedans, Dorothy s'approprie la tempête.