My First Girl-Girl Experience

Je suis nerveuse, excitée, je ressens encore le mot « première » sur ma langue. Miss Demeanor reste là, toute en maîtrise, ses cheveux blonds qui tombent sur le galbe de ses seins — pleins, fermes, traversés de créoles en argent qui accrochent la lumière. Elle me relève le menton, me dit de me taire. Son autre main descend sa culotte, le tissu encore chaud de sa peau, et elle me colle directement le tissu humide sur le visage. Respire, elle murmure. D’abord l’odeur. Les doigts viendront après. Je ferme les yeux, j’inspire sa chaleur sucrée-salée, mon propre cœur qui cogne dans mes oreilles. Ce n’est qu’une fois sûre que j’ai retenu la leçon qu’elle retire le tissu, laissant le goût léger d’elle sur mes lèvres et la promesse lente de tout ce qu’elle compte encore m’apprendre.