Back To School 3

Ses talons claquent sur le sol. Le prof annonce l'interro surprise comme un ordre, pas une question. Deux petits cons échangent un regard, déjà à moitié en train de sourire, et prétendent qu'ils ont tout ce qu'il faut en eux. Ils sont vautrés sur leurs chaises, jambes écartées, attendant qu'elle craque. Elle s'approche. Attrape le premier gosse par le menton. Fort. Ses ongles lui rentrent dans la mâchoire jusqu'à ce que ses yeux s'écarquillent. « Écoute-moi bien, » elle lance. Il avale sa salive. Brusquement. À côté de lui, l'autre essaie de parler, la voix chevrotante, mais elle pivote sur ses talons, se penche vers lui, son souffle chaud contre son oreille. « Tu te prends pour un malin ? » Elle souffle entre ses dents. « On n'apprend rien sans un peu de mal. » Elle pose la fine badine sur sa cuisse, suit la couture du pantalon avant de donner un coup sec — précis, net. Le bruit lui remonte direct le long de l'échine. Les deux mecs se contractent d'un coup. Ils se redressent, épaules carrées, genoux serrés. L'autorité s'étale dans la pièce comme de l'huile chaude. La prof recule, dos droit, yeux lents et satisfaits, à les regarder se tortiller sous la pression. Elle dépose la feuille pliée sur le bureau, l'encre encore fraîche. « Stylo en main. On va voir ce que vous avez vraiment dans le crâne. »