Jilted Bride

Aiden Ashley débarque en trombe dans sa chambre, encore en robe de mariée, les yeux fous, la mâchoire serrée. Sa meilleure pote August Skye la suit de près. Plantée au pied de l'autel. La rage lui sort par les poumons. “J’en ai ras-le-bol de ce truc”, lâche Aiden d’une voix grave et cassée. August sourit lentement, l’air de tout comprendre. “Alors on s’en débarrasse.” Elle avance, attrape la soie et tire. Le bruit est sale, le tissu qui se déchire sous des doigts qui n’y vont pas mollo. August arrache la robe par lambeaux jusqu’à ce qu’Aiden soit nue, la poitrine qui monte et descend à fond. Elles se rentrent dedans, bouches brûlantes, mains brutales. August plaque Aiden sur le lit et s’assoit sur sa gueule. Aiden lèche à fond, attrape les hanches et la colle encore plus près. Puis elles échangent : les seins d’August étouffent la bouche d’Aiden pendant qu’August mord les tétons d’Aiden entre ses dents. Chaque gémissement les pousse plus loin. Aiden attrape le gode-ceinture, le serre bien et se positionne derrière August. Elle la prend à fond, sec et régulier. Le porte-jarretelles de mariage devient une bride de fortune autour du cou d’August ; Aiden s’en sert pour la ramener sur la queue à chaque coup de reins. La sueur colle à la peau. Les corps claquent. August halète, les doigts crispés dans les draps, elle en redemande. Quand Aiden jouit, la colère s’est éteinte. Il reste que la sueur et le rythme de deux copines.