Catfishing

Tiffany Tatum était seule dans son appart de luxe. Connue. Vide. Elle avait passé un an à s'écrire avec Ivi, cette femme qui lui paraissait réelle quand tout le reste lui semblait faux. Ce soir elles allaient enfin se rencontrer. Elle enfila une petite robe noire, se fit une bouche, et entendit frapper. Son cœur qui battait, elle savait que c'était peut-être du flan, mais elle voulait y croire. Une grande blonde attendait devant la porte. Mince. Sûre d'elle. Pas la nana des photos. Tiffany cligna des yeux, son sourire s'effondra. Ivi avança. Même voix. Même flot d'excuses : les photos étaient bidon, mais cette année de nuits à taper sur son clavier, ça c'était vrai. Tiffany voulut claquer la porte. Ivi passa en force, la saisit par la taille et l'embrassa à lui couper le souffle. Elle lui attrapa les cuisses, la souleva, leurs corps frottaient l'un contre l'autre au milieu du salon, la soie chauffait. La robe était déjà par terre quand elles arrivèrent dans la chambre. Ivi tomba à genoux entre les jambes écartées, porta les pieds de Tiffany à sa bouche, suça chaque orteil, remonta lentement le mollet jusqu'à la chatte trempée. Elle lécha longuement, traînant sa langue sur le clito gonflé jusqu'à ce que Tiffany gémisse, cuisses tremblantes, jouissant fort et mouillé sur sa langue. Quand les tremblements passèrent, Tiffany agrippa la blonde par les cheveux et la tira vers le haut. La colère était partie. Il restait que l'envie. Elles roulèrent sur les draps, peau contre peau, bouches ouvertes, prêtes à passer aux choses sérieuses.