Who Am I?

Tiffany voit sa demi-sœur comme celle qui n'a jamais merdé, jamais sali son dossier. Ce soir elle retourne la situation. Angelika est attachée sur la chaise, poignets croisés derrière les barreaux, chevilles ramenées en arrière et bien serrées. Elle ne peut que regarder, les yeux grands ouverts, pendant que Tiffany enlève son haut et s'assoit au bord du lit, jambes écartées. La main de Tiffany descend ; deux doigts écartent ses lèvres trempées et elle commence à se caresser en cercles lents. L'air devient épais avec le bruit mouillé et l'odeur légère d'excitation. "Ouvre", dit Tiffany. Angelika se penche en avant autant que les cordes le permettent. Sa langue trouve la plante du pied levé de Tiffany, trace la voûte, puis suce chaque orteil l'un après l'autre jusqu'à ce qu'ils brillent. Tiffany continue de filmer avec sa main libre, la petite lentille capturant chaque coup de langue d'Angelika, la façon dont ses petits seins naturels montent et descendent avec des respirations rapides. Quand les orteils sont bien mouillés, Tiffany retire son pied et fait un signe de tête vers sa culotte trempée. La bouche d'Angelika suit. Elle presse son visage entre les cuisses écartées, souffle chaud à travers le coton fin, puis passe sa langue le long de la couture humide. Le tissu colle, dessinant le pli en dessous. Les hanches de Tiffany penchent vers l'avant ; elle se frotte contre la bouche d'Angelika pendant que la caméra enregistre chaque gémissement étouffé et chaque traînée de salive brillante. La jalousie brûle les dernières hésitations. À sa place, quelque chose de plus chaud prend le dessus — brut, mutuel, indéniable. La langue d'Angelika travaille en coups avides ; les doigts de Tiffany tournent plus vite, guidant, pressant. La chaise grince. La lumière de la caméra clignote. Aucune des deux ne détourne le regard.