Nursing Their Feelings

Spencer nouait ses lacets quand Whitney est rentrée, mascara légèrement étalé sous les yeux après sa journée. Elles se croisaient de plus en plus rarement, l’une partant quand l’autre rentrait, tout leur temps ensemble sacrifié au sommeil. Le projet de double rendez-vous traînait sur le frigo. Enfin le week-end est arrivé. Elles n’avaient plus la force de bouger. Deux coups de fil et les rencards ont fini en messages. Le silence s’est installé, épais, doux, rassurant. La main de Whitney s’est posée sur le genou de Spencer et y est restée. Spencer s’est penchée vers elle. Ce qui a commencé timidement est vite devenu brûlant : bouches qui s’ouvrent, langues qui se cherchent, fringues qui tombent sans façon. Elles s’embrassaient fort sur le canapé, puis par terre dans la chambre, bouches glissant sur des seins doux, dents effleurant des tétons, doigts cherchant l’humidité et la trouvant. La cuisse de Whitney s’est glissée entre les jambes de Spencer ; Spencer a répondu en enfonçant deux doigts au fond et en caressant jusqu’à ce que Whitney se contracte et gémit. Les langues se sont retrouvées, plus lentes cette fois, goûtant la sueur, le sel, la chaleur. Chaque muscle fatigué s’est réveillé. Elles sont restées emmêlées toute la nuit, jambes croisées, souffles mêlés, le week-end enfin à elles — tranquille, humide, et attendu depuis trop longtemps.