Don't Mind Us

L’appart de Whitney semble plus grand sans Eliza, mais moins intime. Sa nouvelle coloc, Spencer, débarque pieds nus, son débardeur tout usé, et se plante devant l’écran. “Une question”, lance Spencer, les bras déjà pleins de promesses. Whitney met le jeu en pause. Spencer veut la télé ce soir pour sa copine. Whitney refuse, c’est son tour, elle compte jouer six heures d’affilée. Elles négocient, Spencer cède la télé mais à une condition : Whitney continue de jouer pendant qu’elles utilisent la pièce. Whitney accepte. Des heures plus tard, Mocha arrive en premier, l’odeur chaude de sa peau et du sucre la précède. Spencer la suit, déjà en train de lui lécher l’oreille. Elles s’affalent sur le canapé à quelques centimètres du genou de Whitney et s’embrassent comme si elles voulaient tout casser. Whitney essaie de rester concentrée, mais des coudes lui frôlent, des corps bougent, du jean glisse sur des cuisses lisses. Mocha rit quand Spencer lui claque les fesses, le bruit claque à côté de l’oreille de Whitney. Les fringues tombent à ses pieds, un soutien-gorge en dentelle traverse son écran et lui tombe sur les yeux. Elle meurt dans le jeu, arrache son casque. “Vous aviez dit que vous alliez pas me ruiner ma partie”, râle-t-elle. Spencer sourit, lèvres brillantes : “On a jamais promis d’être discrètes.” Mocha se penche, les yeux pétillants, passe deux doigts sur la clavicule de Whitney. “Ou alors t’arrêtes de lutter. Le salon est assez grand pour trois.” Whitney s’adosse, la manette tombe. Elle pense aux manigances d’Eliza, aux excuses, à la chaleur qui suivait. Même scénario, d’autres noms. Mais le canapé est déjà plus chaud que l’écran d’accueil. “Ok, lance-t-elle en attrapant déjà la hanche de Spencer, mais cette fois c’est moi qui fais les règles.”