Wow, We're Kinda Sluts, Huh!

Elles étaient encore en serviette quand le linge a tout compliqué. Un tas de vêtements emmêlés sur le lit de Jane Wilde, tout juste sorti du sèche-linge et rien qui leur appartienne. Son string en dentelle violet est apparu entre les mains de Chanel, encore marqué de leur rapide coup sur l’escalier la semaine d’avant. Chanel a ri, l’a tenu par les lanières et a raconté que le chauffeur VTC avait tellement doigté Jane que la dentelle avait craqué. Jane a repris le string d’un coup sec et a glissé un crop top rouge dans la main de Chanel, la couture du dos décousue depuis la fois où elles s’étaient envoyées en l’air avec deux mecs dans le parking derrière la boîte. Un suspensoir est passé ensuite, tout raide de foutre ; Jane a précisé que c’était celui du basketteur qui l’avait baisée sur la machine à laver à trois heures du mat. Chanel a ensuite sorti ses propres bas résille, l’entrejambe découpé au cutter par un type dont elles n’arrivaient même pas à épeler le prénom. Histoire après histoire, chaque sous-vêtement racontait le même bordel : elles n’ont jamais fini le linge parce qu’elles n’arrêtaient pas de tout plaquer pour se taper quelqu’un. À la fin elles se sont arrêtées, le lit toujours couvert, plus rien à porter, et Chanel a levé un sourcil. « On sait qu’on est douées qu’à une seule chose. » Le sourire de Jane s’est étiré lentement ; sa serviette a glissé d’un centimètre. La voix de Chanel est descendue plus bas. « On reste à l’intérieur. On fait ce qu’on fait de mieux. » Jane a répondu en balançant tout par terre, serviette déjà abandonnée sur le matelas. « Les fringues, de toute façon, on n’en a jamais eu besoin. »