Bed And Breakups

Chanel est arrivée seule. La proprio, une petite brune qui s’appelle Jane, avait ouvert le registre pour deux noms. « Mon ex m’a plaquée le mois dernier, a dit Chanel. Je suis venue quand même. J’avais besoin de changer d’air. » Jane a hoché la tête, laissé un blanc là où la plupart auraient cherché à la plaindre. Elle a versé du café à la place. Ensuite elles ont fait de longues balades. Leurs doigts se sont frôlés une fois sur une carte de randonnée ; rien d’extraordinaire, juste de la peau contre de la peau, rapide et électrique. Le lendemain matin, Jane a apporté le petit-déj à la chambre. Chanel tenait une tasse à deux mains pendant que la vapeur montait entre elles. Un après-midi pluvieux a bousillé tout ce qu’elles avaient prévu. La balade en calèche s’est transformée en déluge, les roues crachant de l’eau sur les chemins détrempés ; les deux femmes sont arrivées trempées jusqu’aux os sur la véranda. À l’intérieur, Jane a jeté des serviettes sur le comptoir. Elle a retiré le jean mouillé de Chanel, centimètre par centimètre ; les doigts de Chanel ont glissé sous le haut trempé de Jane et l’ont remonté d’un coup sec. La buée collait encore aux vitres pendant qu’elles se déshabillaient mutuellement — genoux qui se touchent, souffle court, tétons durcis par le froid et par la vague de chaleur qui montait entre elles. Elles se sont laissées tomber sur le lit encore à moitié mouillées. La bouche de Jane avait le goût de la pluie quand elle a embrassé le pouls à la gorge de Chanel ; Chanel a répondu en plantant ses ongles dans le dos de Jane, en les traînant jusqu’en bas de ses reins. Pas de mots inutiles. Juste le frottement humide des cuisses, des doigts qui passent sous les tissus, ce frottement qui s’accélère, urgent, dès qu’elles trouvent la peau. Le froid de la journée s’est dissipé à chaque contact, remplacé par la chaleur liquide qui coulait entre elles pendant que l’orage tambourinait sur le toit.