An Evening To Themselves

C’est la fête des mères. Alexis Fawx attend au bord du lit en dentelle noire, bouquet serré dans le poing, pied qui tape. Elle veut que sa femme sorte de la putain de salle de bain. Serene lui a promis que la nuit vaudrait le coup d’attendre, Alexis veut des preuves. Serene sort avec des fines brides rouges qui passent sur chaque sein et glissent entre ses cuisses écartées comme un ruban prêt à être déchiré. Alexis sourit, se lève, la rejoint à mi-chemin. Elles s’embrassent une fois, lentement, goûtent, approfondissent. Leurs bouches deviennent vite affamées. Les mains glissent sous la soie, caressent, pincent, frottent. Les pulsations s’entrechoquent. Ça fait des semaines, des semaines, qu’elles n’ont pas trouvé de temps rien que pour ça. Alexis descend la première, écarte les genoux de Serene, langue qui suit la couture entre le fin tissu et la peau. Serene halète, agrippe les draps, doigts qui s’enroulent dans le coton. Alexis lèche comme une femme affamée, lèvres scellées, langue qui va et vient, nez enfoui. Serene lui rend la pareille un instant plus tard, roule Alexis sur le dos, s’insère, l’ouvre en grand. Les bruits humides sont obscènes, les deux femmes gémissent sans se soucier de qui peut entendre. Elles changent de position, jambes entremêlées, sexes collés l’un contre l’autre. Les hanches frottent. La sueur rend la peau glissante. Le frottement devient désespéré, corps qui claquent, matelas qui grince, orgasme qui monte vite. Alexis saisit les fesses de Serene, tire plus fort, frotte jusqu’à ce que le premier orgasme les traverse comme un éclair de chaleur. Haletantes, tremblantes, elles restent emmêlées, cuisses encore tremblantes. Elles rient doucement, s’embrassent encore et attaquent le tour suivant. Elles ne savent pas quand elles auront une autre nuit comme celle-ci, alors chaque seconde compte.