12 Hours

April O'Neil était au comptoir, versant son café comme si ça pouvait arranger la journée à venir. L'horloge disait le contraire. Quand elle s'est laissée tomber dans sa chaise, elle a dit à Alana de commencer à parler. Alana avait à peine lancé la première slide qu'un message a clignoté dans le coin de son écran — deux filles à poil, doigts enfoncés profond, têtes molles de plaisir. L'une d'elles, c'était elle. Elle a claqué le capot si fort que la table a tressauté. Une excuse marmonnée, puis elle a entrouvert l'ordi juste assez pour écrire : "Mais qu'est-ce que tu veux, putain ?" Elle connaissait le chantage quand elle le voyait. Le mot "mari" pulsait derrière chaque pensée. Quand la réunion s'est terminée, elle a foncé dehors en courant. Un mot plié attendait sur le pas de sa porte. Il lui disait exactement quelle lingerie mettre et l'avertissait de laisser ses rideaux ouverts. À l'intérieur, son téléphone a vibré à nouveau : deux femmes. Ce soir. Si elle foire, son mari voit tout. Georgia Jones n'a pas décroché. April a fait les cent pas, juré, enfilé des bas quand même. Chaque minute semblait volée. La sonnette a retentit et Georgia était là, yeux rouges. Elle avait eu le même ultimatum. Pendant qu'elles se passaient la panique, Jenna Sativa a frappé avec un colis marron — webcam et lubrifiant dedans. Un nouveau message lui ordonnait de les rejoindre ou de subir la même exposition. La résistance a duré quelques secondes ; le boulot de Jenna dépendait aussi du silence. Sous l'œil rouge de la caméra, elles se sont déshabillées, se sont touchées, ont baisé comme des actrices sur une scène privée. Bouches, doigts, bruits mouillés remplissant des pièces silencieuses. Quand elles ont fini, les téléphones sont restés noirs. Le soulagement est venu d'abord, puis cette lente peur qu'une personne, quelque part, garde encore la bande.