Tell Me Everything

Angela White est encore sortie toute la nuit. Sa femme April savait que quelque chose s'était passé. Quand Angela a enfin franchi la porte, talons à la main, la lumière du matin qui rentrait déjà, elle a voulu se faire discrète. Inutile. April était assise dans le lit, en train d'attendre. April a posé ses questions sans hausser le ton. Angela a répondu proprement, bien préparée. April a écouté, a senti chaque mensonge tomber. « Tu me dois pas d'explications », elle a dit, plus fatiguée que fâchée. Les mots ont serré la gorge d'Angela. La culpabilité est montée direct ; elle a tout repris à zéro. Elle a décrit le club, les meufs qui réservaient des danses privées, l'argent qui passait. La bouche d'April s'est tordue. Angela a continué. Des danses sur les genoux. Des cuisses qui frottaient contre des peaux inconnues. Puis le gode double est apparu, le silicone qui brillait sous les lumières colorées. Elle a raconté qu'elle s'était pris le sextoy pendant que la danseuse s'enfonçait sur l'autre bout, leurs hanches qui se cognaient en coups rapides et mouillés. Les doigts d'April étaient déjà entre ses jambes, en train de tourner lentement. Angela s'est rapprochée à quatre pattes. Elle a détaillé chaque mouvement, la bouche de la danseuse sur son téton, les doigts qui agrippaient ses fesses, le bruit des peaux qui s'entrechoquaient. La respiration d'April est devenue plus lourde, ses cuisses se sont ouvertes davantage. Quand Angela est arrivée au moment où elle avait joui — fort, bruyamment, le dos cambré — April s'en foutait complètement du mensonge. Elle a attrapé sa femme, l'a tirée contre elle et l'a pardonnée sans dire un mot de plus.