The Salesgirl

Serena Blair masseuse vend des tables en plus. Hors du boulot, elle roule chez sa patronne Valentina Nappi avec une proposition et un échantillon. Pour prouver que ça vaut le coup, elle demande à Valentina de s’allonger. Valentina se déshabille — haut, jupe, soutif, string — sans hésiter une seconde. Serena sursaute devant la nudité totale et tend une serviette, mais Valentina l’écarte d’un geste. « Je passe ma journée à poil, dit-elle. À toucher des inconnus. Pourquoi tu voudrais des vêtements maintenant ? » Elle se retourne sur le ventre, jambes écartées, et explique que le coussin lombaire lui relève parfaitement les fesses. « Frotte juste ici », ajoute-t-elle, voix basse, en tapotant le pli juste au-dessus du périnée. Serena s’éclaircit la gorge et parle angles lombaires, pompes lombaires. Valentina lui répond en poussant ses fesses contre sa paume. « Ton mari n’y verra que du feu, promet-elle. Il n’est pas là. » Elle se retourne, genoux grands ouverts, et réclame plutôt des caresses sur le clito. Le discours commercial s’arrête net ; les doigts de Serena bougent quand même, rapides, précis, sans aucune excitation. Quand le ventre de Valentina se crispe, Serena ne laisse rien paraître. Valentina attrape son poignet, sourit, dit que c’est son tour. Elle lui enlève le pantalon, l’allonge sur la table et lui enfonce deux doigts — calmes, recourbés, précis — jusqu’à ce que Serena jouisse dans un cri surpris. Serena reprend son souffle puis se penche, langue passant sur la fente humide de Valentina jusqu’à ce que l’autre femme arque le dos violemment. Valentina retourne Serena à quatre pattes, lèche de l’anus au clito et retour jusqu’à ce que Serena gicle de nouveau. Elles finissent sexe contre sexe, hanches qui claquent, soufflant dans la bouche ouverte l’une de l’autre. Sur un drap trempé elles chevauchent les derniers frissons. La commission flotte dans l’air comme la sueur.