Angelica Heart est seule dans sa robe de mariée. Aucun invité n'est venu. Aucune voiture ne passe dehors. Les fleurs sont disposées, le gâteau est intact, et la maison retient son souffle. Seule Jadilica se déplace dans les pièces silencieuses, aidant aux derniers préparatifs. Jadilica ouvre une vieille boîte en bois poussiéreuse et tombe sur des photos de l'été où elles avaient dix-neuf ans. Elles se revoient jeunes, seins nus, courbes naturelles collées l'une contre l'autre. Elles se souviennent des nuits passées à se découvrir, des premiers baisers hésitants, des premières fois où elles ont retiré leurs vêtements et laissé leurs corps dire ce que les mots ne pouvaient pas exprimer. Elles se frottaient lentement, les hanches bougeant dans l'obscurité jusqu'à trembler et s'accrocher, apprenant à se connaître par le toucher uniquement. Les photos réveillent quelque chose qu'aucune des deux n'a nommé depuis des années. Angelica fait un pas en avant. Leurs bouches se rencontrent, douces et affamées. Quand elles se séparent, Jadilica voit l'invitation sur la table. La date a trois ans. Angelica lui dit la vérité. Il n'y a pas de mariage aujourd'hui. Il n'y en a jamais eu. Jadilica est morte ce matin-là, il y a trois ans. Angelica a couru après elle en robe et est morte quelques instants plus tard. Elles répètent cette matinée inachevée depuis, piégées ensemble, incapables d'avancer tant qu'elles n'auront pas admis ce qu'elles ressentent toujours. Elles s'embrassent à nouveau, plus fort cette fois, corps nus sur les draps. Des seins petits et fermes se frôlent. Les hanches frottent l'une contre l'autre. Elles tribadent en rythme régulier, chaque mouvement disant ce qu'elles n'avaient jamais pu exprimer de leur vivant. Pendant un instant l'air semble plus léger. Puis l'horloge sonne la même heure. Le matin revient. La boîte est fermée. La robe attend. Le cycle recommence.
Angelica Heart est seule dans sa robe de mariée. Aucun invité n'est venu. Aucune voiture ne passe dehors. Les fleurs sont disposées, le gâteau est intact, et la maison retient son souffle. Seule Jadilica se déplace dans les pièces silencieuses, aidant aux derniers préparatifs. Jadilica ouvre une vieille boîte en bois poussiéreuse et tombe sur des photos de l'été où elles avaient dix-neuf ans. Elles se revoient jeunes, seins nus, courbes naturelles collées l'une contre l'autre. Elles se souviennent des nuits passées à se découvrir, des premiers baisers hésitants, des premières fois où elles ont retiré leurs vêtements et laissé leurs corps dire ce que les mots ne pouvaient pas exprimer. Elles se frottaient lentement, les hanches bougeant dans l'obscurité jusqu'à trembler et s'accrocher, apprenant à se connaître par le toucher uniquement. Les photos réveillent quelque chose qu'aucune des deux n'a nommé depuis des années. Angelica fait un pas en avant. Leurs bouches se rencontrent, douces et affamées. Quand elles se séparent, Jadilica voit l'invitation sur la table. La date a trois ans. Angelica lui dit la vérité. Il n'y a pas de mariage aujourd'hui. Il n'y en a jamais eu. Jadilica est morte ce matin-là, il y a trois ans. Angelica a couru après elle en robe et est morte quelques instants plus tard. Elles répètent cette matinée inachevée depuis, piégées ensemble, incapables d'avancer tant qu'elles n'auront pas admis ce qu'elles ressentent toujours. Elles s'embrassent à nouveau, plus fort cette fois, corps nus sur les draps. Des seins petits et fermes se frôlent. Les hanches frottent l'une contre l'autre. Elles tribadent en rythme régulier, chaque mouvement disant ce qu'elles n'avaient jamais pu exprimer de leur vivant. Pendant un instant l'air semble plus léger. Puis l'horloge sonne la même heure. Le matin revient. La boîte est fermée. La robe attend. Le cycle recommence.
