Dreams in white

Doris tire le cordon et les rideaux blancs, tout fins, se ferment d'un coup. Salome se tient au pied du lit, les cheveux pâles comme du blé, sa robe blanche comme un os. Soixante-huit ans au fond des yeux et plein de fric, Doris esquisse un petit sourire en coin, tapote le matelas, puis lui fait signe avec le doigt. Salome traverse la moquette, ses genoux s'enfoncent dans le duvet. Doris la fait enlever sa robe bretelle par bretelle, regarde le lin s'étaler sur les draps de soie. La fille s'en écarte, juste en bas autofixants clairs, rien en dessous. Doris pose ses doigts froids entre ses omoplates brûlées par le soleil et les descend lentement. "À quatre pattes", elle murmure. Salome obéit, le dos cambré, les fesses en l'air. La femme âgée l'écarte avec les deux pouces, souffle doucement sur la fente humide, puis glisse deux doigts manucurés droit dans la chaleur mouillée. Salome tremble. Doris rit tout bas dans sa gorge et travaille son poignet lentement, profond, jusqu'à ce que chaque petit bruit que lâche la fille sorte de sa gorge comme une confession. Quand les draps deviennent humides dessous, Doris retourne la fille sur le dos, s'assoit sur son ventre lisse, lui maintient les poignets au-dessus des cheveux dorés. Elle se frotte contre elle, clito contre clito, jusqu'à ce que sa propre respiration devienne irrégulière et gourmande. Après, elle laisse Salome lécher ses doigts tout propres, et la fille avale comme une enfant de chœur qui prend la communion. Doris lui caresse la joue. "Bonne fille." Dehors, un voisin démarre sa tondeuse. Doris dit à Salome de rester à poil une heure de plus. Elle a le temps.