Summer of love

Certains disent que l’amour n’existe qu’en été. D’autres voient dans l’été une excuse pour vider leur planning. Nilla, dix-neuf ans, brune, se faufilait entre les petits groupes de nouveaux diplômés en terrasse, et Irene, soixante et un ans, tenait la porte du club ouverte. Leurs regards se sont croisés, puis accrochés. L’après-midi même, le soleil glissait sur les draps de la chambre d’Irene. Nilla était déjà à califourchon sur elle, les genoux bien écartés de chaque côté de ses hanches. Les mains d’Irene, veineuses mais fermes, saisissaient les fesses de Nilla, les écartaient pendant que la jeune femme frottait son sexe trempé contre le pubis de l’aînée. Elles s’embrassaient à pleine bouche, langues profondes, Irene qui suçotait la lèvre inférieure de Nilla jusqu’à la rendre plus foncée. Nilla a attrapé le poignet d’Irene derrière son dos et lui a guidé deux gros doigts à l’intérieur. Irene les a enfoncés jusqu’aux jointures, pouce appuyant sur le clito gonflé en petits mouvements précis. Nilla a lâché un gémissement, le dos cambré; un fil de cyprine s’est étiré du sexe de la jeune fille jusqu’au poignet d’Irene avant de casser. Elle a roulé des hanches plus vite, les claques humides résonnant dans la chambre. Irene s’est soulevée sur un coude, a pris un petit sein dans sa bouche, dents râpant le téton, et a mordu juste assez pour que Nilla pousse un cri. Nilla a joui par à-coups, cuisses qui tremblent, crème qui coule sur la main d’Irene et dégouline sur ses propres cuisses. Avant qu’elle ait le temps de reprendre son souffle, Irene l’a retournée sur le dos, lui a écarté les jambes et s’est enfoncée entre elles, langue qui va du clito au trou du cul en une longue passe lente qui a fait trembler Nilla à nouveau.