Backstage of Life's a game

Sandy se retourne sur le dos. Bridgett glisse sur elle, fluide comme de l'huile. Leurs bouches se trouvent comme si elles savaient ce que l'autre voulait avant même que ce désir soit prononcé. La langue de Bridgett glisse entre les lèvres entrouvertes, puis se retire. Elle laisse couler de la salive le long du cou de Sandy jusqu'à ce que ça perle sur son téton. Une succion, deux. Sandy se cambre, un son comme du velours qui se déchire dans sa gorge. Bridgett répond avec les dents—nettes, possessives—puis douces à nouveau, les lèvres tirant dans un rythme régulier. Sandy écarte davantage les genoux. Bridgett s'installe dans cet espace comme si elle y avait sa place, sexe contre sexe, la pression chaude de la peau qui s'ajuste jusqu'à trouver le bon angle. Elle roule les hanches une fois, lentement. Le frottement fait remonter un frisson dans le dos de Sandy, dans le sien. Elles s'installent là-dedans : le glissement et la traction, le frottement régulier. La sueur perle dans le bas du dos de Bridgett. Les paumes de Sandy glissent dedans, les doigts creusant des croissants dans la chair, réclamant plus fort. Bridgett glisse la main entre elles. Deux doigts écartent les lèvres trempées de Sandy, s'enfoncent jusqu'à la deuxième phalange. Elle les recourbe vers l'avant, trouve l'endroit qui fait tressaillir les cuisses de Sandy. Le son arrive vite—mouillé, sale, fort. Le pouce de Bridgett tourne autour du clitoris gonflé, appuyant fort à chaque coup de doigts. Le souffle de Sandy se coupe. Sa tête retombe contre le matelas. Bridgett se penche, mordille son lobe d'oreille, gémit directement dans son oreille pour que le son vibre dans son cou. Elles accélèrent. Les hanches de Bridgett bougent au rythme de sa main, ajoutant de la pression, chaque poussée. Sandy la rencontre à mi-chemin, affamée, du liquide coulant sur ses cuisses et sur les draps. Une torsion chaude monte dans son ventre, plus vive chaque seconde. Sa main descend d'un coup, attrape le poignet de Bridgett, les ongles s'enfonçant dans la peau comme si elle pouvait casser mais tenant quand même. Bridgett retire ses doigts, les porte à ses propres lèvres, les suce proprement pendant que Sandy regarde. Puis elle descend plus bas, genoux sur le matelas, le visage à quelques centimètres de la chatte trempée et rougie ouverte sous elle. Un seul souffle sur les replis mouillés. Les hanches de Sandy tressautent. Bridgett sourit, petit et vicieux, puis se penche, la langue large et lente de l'entrée jusqu'au clitoris, une fois, deux fois, chaque passage plus lent. Elle aspire le bouton gonflé entre ses lèvres, pulse avec sa langue jusqu'à ce que les doigts de Sandy s'accrochent fort dans ses cheveux. Sandy jouit comme un éclair qui craque—le dos qui se cambre complètement au-dessus du lit, les cuisses verrouillées autour des épaules de Bridgett, la voix qui se brise dans un cri qui devient un gémissement cassé. Bridgett chevauche ça avec sa bouche, le buvant jusqu'à la dernière goutte, jusqu'à ce que les tremblements ralentissent et que la prise de Sandy se relâche. Elle essuie sa bouche avec le dos de la main, puis embrasse l'intérieur d'une cuisse tremblante. Bridgett rampe vers le haut. Leurs lèvres se retrouvent—goûtant le sel, l'une l'autre. La main de Sandy glisse entre elles, trouve la chaleur mouillée qui l'attend. Ses doigts glissent facilement à l'intérieur. Bridgett expire contre sa joue, à moitié rire, à moitié gémissement. La nuit ne fait que commencer.