Girls' night out

On passe des plombes à choisir la bonne robe — celle qui glisse sur la peau nue, qui colle là où il faut, qui montre juste assez de cuisses. Quand on arrive en club, deux verres bien tassés nous délièrent la langue. C’est là que les regards commencent à traîner. Les mains attrapent des tailles, les doigts se faufilent sous les ourlets. On se colle sur la piste, on se parle à l’oreille en riant, en mordillant, en se provoquant. Quelqu’une ose, plaque une autre fille contre le mur. Langue contre langue. Mains sous les jupes, qui saisissent des fesses, qui taquinent de la dentelle. La sono noie les gémissements. On s’en fout qu’on nous regarde. C’est que du feu et de la faim, des corps qui frottent jusqu’à ce que le besoin devienne urgent, et que quelqu’une propose de finir la soirée ailleurs, en privé.