Fashion fanatics

Je vais chez Dorina pour sa penderie—pleine de caracos soyeux et de soutifs en dentelle, chaque ourlet qui clame l'argent. Encore une fois, elle a pris le top. Cette fois, la boîte était en papier noir et ruban clair. Dedans : de la dentelle noire si fine qu'elle fondrait sous une paume. Elle a à peine soulevé le couvercle que je lui ai dit de se déshabiller et de l'enfiler. Elle a laissé tomber sa robe. D'abord sa peau pâle, puis le string étroit qui lui serre les hanches, suivi du soutien-gorge demi-coque qui tient à peine ses tétons. La soie a craqué doucement quand elle a tourné, le tissu qui clignote entre ses cuisses comme un secret. J'ai suivi la bretelle sur son épaule et j'ai vu la dentelle fine se décoller au bord, tout offrir sans rien promettre. Elle a cambré le dos, a invité ma main plus bas, la chaleur qui pulse contre le satin froid. Chaque achat, chaque caprice cher qu'elle a, attendait ce moment—nous deux qui tremblons dans ce silence propre de cabine d'essayage, à un toucher de tout déchirer.