The Mistletoe

Ariana accroche le gui au plafond tous les 24 décembre, pile le matin, comme un petit rituel à elle pour ramener du cul et de la chaleur dans les fêtes. Cette année l’envie est plus forte. Diva est arrivée la veille avec juste un sourire et deux bonnes bouteilles de rouge. Les cadeaux, elle s’en fout ; ce qu’elle veut, c’est de la peau, de la sueur, l’effondrement lent et profond de deux corps qui se sont maté tout l’automne. Après le dinde, Ariana tend la main vers les paquets. Diva répond par un baiser qui lui coupe carrément le souffle, langue à fond, les mains déjà sous le gros pull de Noël. Le tissu glisse. Leurs seins se touchent, tétons durcis. Les fringues tombent sur le tapis ; il ne reste plus que leurs souffles et le bruit mouillé de leurs bouches qui lèchent la peau nue. Diva s’agenouille la première. Sa langue écarte les lèvres lisses d’Ariana, tourne autour du clito gonflé, puis descend encore jusqu’à ce qu’Ariana tremble et lâche des jurons. Ariana la tire par les cheveux, la remet debout et lui rend la monnaie, la lèche grande ouverte, boit le goût sucré et fort jusqu’à ce que les hanches de Diva s’affolent et qu’un long gémissement lui échappe. Face à face maintenant, jambes enroulées, elles s’enfoncent les doigts – deux d’un coup, glissées sans mal – le pouce qui appuie sur le petit bout sensible. Elles s’embrassent à chaque va-et-vient, goût de chatte et de cannelle encore sur la langue. La sueur coule entre leurs seins. Le canapé grince. Ariana jouit la première, bouche collée au cou de Diva, puis Diva la suit, agrippée aux épaules assez fort pour laisser des marques. Plus tard, les corps qui redescendent, elles s’enroulent sous la pile de pulls oubliés. Les doigts glissent sur les côtes et les hanches pendant que les petites lumières clignotent au-dessus. Elles ne bougent plus jusqu’à ce que la lumière grise du matin de Noël les trouve toujours collées, jambes emmêlées, souffle calme.