Makeup Makeout

Me faire maquiller, c’est mon rituel—le calme avant la baise. Ce petit quart d’heure rien qu’à moi où je peux souffler, déconner, fixer le vide. Cette fois l’artiste était plutôt canon; elle a croisé mon regard dans la glace et elle a pas détourné les yeux. Ça a chauffé direct entre nous, comme une allumette qui crame. Les pinceaux ont traîné sur ma mâchoire, puis mes lèvres, puis plus bas—elle disait qu’elle estompait, mais c’était lent, appuyé, calculé. Ma cuisse a tressailli sous son genou. Elle a posé sa palette, glissé deux doigts entre mes jambes et m’a trouvée déjà trempée. Le fauteuil a grincé pendant qu’elle s’enfonçait plus profond, phalanges qui travaillent, pouce qui tourne, chaque coup de doigts calé sur la montre qui tourne avant le passage. J’ai joui vite, une main serrée sur son poignet, mon rouge toujours nickel, les jambes toujours écartées.