Joanna Loves Jenna Haze

J’arrache Jenna Haze de son petit haut en coton comme une fille d’à côté, le tissu qui glisse jusqu’à ses chevilles, ses tétons déjà dressés dans l’air frais. Elle rigole, puis gémit quand ma bouche se pose sur son sein. Je descends son short en jean délavé d’un coup sec et je découvre qu’elle est à poil dessous, trempée, gonflée, prête. La caméra adore la façon dont ses hanches cherchent la pression de mes doigts. J’enfonce deux doigts et elle se mord la lèvre assez fort pour marquer la peau. Ses cuisses tremblent, mais elle tient debout, les jambes bien écartées comme une rockeuse qui sait que la lumière adore chaque bruit humide. Je me mets à genoux et je lèche son clito en cercles serrés jusqu’à ce qu’elle m’attrape les cheveux et se frotte contre moi en jurant tout bas. Quand elle jouit, ses jambes lâchent, la ceinture cloutée que j’ai passée autour de sa taille qui tinte à chaque spasme. Je la retourne face au miroir, la penche, et je glisse ma queue entre ses fesses, tout glissant de ce que ma langue a laissé. Une poussée lente et je suis en elle ; le miroir s’embue sous son souffle. Je la pilonne plus fort, le métal qui claque contre la vitre. Jenna s’appuie sur ses coudes, pousse en arrière pour prendre chaque coup, les yeux rivés sur son reflet. Elle se serre autour de moi en jurant encore, et j’attrape le collant résille que j’ai laissé à mi-cuisse, m’en servant comme des rênes jusqu’à ce que mon rythme se casse et que je la remplisse. On reste collés, à respirer fort, son maquillage en bataille, mon prénom encore mouillé sur ses lèvres.