Route 66

Le trajet de Whitney Westgate depuis Los Angeles s'est terminé dans le New Jersey avec un dos raide qu'elle ne pouvait plus ignorer. Son mec avait été clair : massage avec une nana seulement. Dès qu'elle te regardait, les mecs risquaient de perdre la tête. Lola Milano a ouvert la porte. Dès que ses mains glissées d'huile tiède ont appuyé sur les épaules de Whitney, les tensions ont commencé à lâcher. Elle est descendue sur toute cette dos mince, ses paumes qui pétrissent les muscles, peau contre peau. Quand le drap a glissé et que les doigts de Lola ont frôlé le haut des fesses de Whitney, le contact s'est prolongé. "Putain, t'es en super forme", a murmuré Lola, maintenant à califourchon sur la table pour saisir et écarter les fesses fermes. Le massage est devenu plus direct. Elle a pris les deux globes dans ses mains, les pouces qui glissent le long de la fente, les phalanges qui frôlent de plus en plus près de la chaleur mouillée entre les cuisses. Le souffle de Whitney s'est coupé, mais elle est restée parfaitement immobile. Lola a attrapé le petit vibro argenté sur la table à côté. Elle a écarté un peu plus les jambes de Whitney, a glissé le bourdonnement discret entre ses cuisses et a appuyé. Le vibro a glissé sur les lèvres pulpeuses jusqu'à ce que Whitney lâche un petit son étranglé. Lola s'est penchée, a remplacé le jouet par sa bouche, sa langue qui s'aplatit sur le clito gonflé avant de lécher plus profond, goûtant chaque centimètre. Les hanches de Whitney se sont soulevées pour la rencontrer, les muscles qui tressautent, la respiration saccadée. Le studio s'est rempli des bruits humides de la langue de Lola et des gémissements sourds de Whitney pendant que l'orgasme la prenait par vagues lentes et irrésistibles.