CPR Seduction

Silvia est allongée sur le tapis en peignoir de soie, les cheveux noirs étalés dessous. Liz s’agenouille, les mains expertes cherchant le pouls à sa gorge, les yeux baissés comme une élève qui veut sa note. D’abord la respiration, observer la poitrine qui monte et descend. Puis Liz pose le talon d’une main entre les seins de sa belle-mère et appuie—une fois, deux fois, régulier et mécanique. À la troisième poussée, le peignoir s’entrouvre. Pas de soutif. Liz colle quand même sa bouche sur celle de Silvia, souffle une fois, et l’air qu’elle donne revient aussitôt en chaleur et en langue. Elles s’arrêtent pour respirer. Non. Liz se mord la lèvre inférieure, puis embrasse plus fort—mouillé, affamé, plus question de certificat. Les mains glissent. La soie glisse des épaules. Les seins—doux, lourds—remplissent les paumes de Liz. Les tétons durcissent. Silvia gémit bas, les hanches qui se soulèvent pour frotter contre la cuisse de Liz. Elles roulent. Les doigts descendent le short de Liz, la trouvent trempée et prête. Deux caresses et le souffle de Liz se bloque. Silvia la retourne sur le dos, bouche sur sa nuque, dents qui effleurent. Liz écarte les jambes. La langue de Silvia remplace ses doigts, cercles lents qui deviennent tranchants, pressants. Le pouls martèle la gorge de Liz. Elle jouit avec un cri étouffé, le dos qui se cambre au-dessus du tapis. Halètements maintenant, rires. Le mannequin de secourisme attend, oublié, à côté de deux personnes qui ont déjà raté tous les protocoles de réanimation sauf celui qui finit en sueur et cuisses tremblantes.