A Trip Down Memory LAME

Siri est tombée sur la boîte en faisant la poussière, des vieilles photos et des bibelots éparpillés sur le lit comme des souvenirs à moitié oubliés. Elle a appelé Madi, excitée, les mains un peu tremblantes en levant une photo décolorée. Madi a à peine jeté un œil. Les épaules de Siri se sont affaissées. Chaque objet lui rappelait quelque chose—des rires autour de la table de la cuisine, des soirées film pelotonnées sur le canapé, cette chaleur facile qu’elles partageaient avant. Madi restait plantée près de la porte, bras croisés. La distance faisait mal. La voix de Siri a cassé quand elle a avoué à quel point elle regrettait la façon dont Madi la touchait autrefois, la prenait dans ses bras, l’embrassait pour la nuit sans hésiter. Madi s’est rapprochée, s’est attendrie, et lui a offert un câlin. Leurs corps se sont collés, la peau chaude sous le fin coton, et la chaleur a explosé. Leurs bouches se sont retrouvées—humides, affamées, au goût de tout ce qu’elles avaient gardé secret. Le baiser s’est brisé trop vite. Essoufflées, elles se sont regardées. Plus de mots. Juste la faim et la certitude brutale que s’arrêter n’était plus possible. Elles se sont choisies là, sur place, les vêtements jetés dans la précipitation, les membres emmêlés sur les draps qui sentaient encore vaguement le lilas. Les doigts ont glissé sur les cuisses moites de sueur. Les langues ont tourné autour des tétons durs, taquiné jusqu’à ce que chaque soupir en appelle un autre. Siri a écarté Madi et a pressé sa bouche entre ces replis trempés, léchant profondément pendant que Madi ondulait contre son visage, les cuisses tremblantes autour de la tête de Siri. Puis Madi a glissé deux doigts en Siri, les recourbant jusqu’à ce que le dos de Siri se cambre hors du lit, jusqu’à ce que son gémissement devienne une supplique rauque pour en avoir plus. Leur rythme s’est resserré, les hanches qui frottent, l’humidité qui enduit les doigts et les langues. Quand elles ont joui, c’est arrivé ensemble—des cris étouffés dans la bouche l’une de l’autre, les corps qui palpitent, qui s’accrochent, qui refusent de lâcher. Elles sont restées enlacées, peau contre peau, les doigts qui tracent des cercles lents sur les côtes rougies, déjà prêtes à écrire le prochain souvenir avec de la sueur et de la chaleur.