The Writer

Nesty écrivait des romans sur la vie, sur des amants qui se poursuivaient à travers les villes et les continents. Son éditeur l'a appelée pour le prochain projet : un livre sur une femme dont le passé sexuel refuse de rester caché. Nesty n'avait jamais abordé ce genre de sujet. Pourtant l'idée lui a traversé l'esprit, brûlante et précise. Elle s'est lancée dans la recherche. Les pages se sont remplies. Les nuits se sont mêlées. Puis quelque chose a basculé. La femme qu'elle avait inventée — libre là où Nesty restait sur ses gardes — lui semblait plus réelle que du papier. Les nuits sont devenues étranges. Des bruits de froissement. Des souffles qui n'étaient pas les siens. Une nuit, les lampes sont restées éteintes jusqu'à ce que les sons s'approchent trop ; Nesty a allumé. Sa créature se tenait au pied du lit : Zazie Skymm, la blonde qu'elle avait fait naître de son clavier, nue et sûre d'elle. Nesty s'est figée. Zazie est montée sur le matelas avec une faim lente et tranquille. Elle a maintenu les poignets de Nesty, l'a ouverte avec des doigts experts, et a collé sa bouche entre les cuisses de la femme plus âgée jusqu'à ce que chaque gémissement caché se libère. Nesty, habituée à observer, tremblait et suppliait sous cette langue qui ne s'arrêtait pas. À l'aube elle était trempée et épuisée, les yeux grands ouverts dans la pénombre, sachant que le livre avait franchi la page.