Class Of The Titans

Eliza, Kendra et Vanna s’affalent dans la salle de retenue après le débat qui les a foutues dehors, toutes les trois pleines de reproches. Kendra tapote ses notes comme si le poste de présidente se gagnait que avec de la logique. Eliza lisse sa jupe par réflexe de pom-pom girl. Vanna croise les bras, tapote du pied au rythme d’une musique imaginaire. Les vannes partent. Puis elles se rendent compte que le prof censé les surveiller est jamais venu. Elles secouent la poignée — verrouillée de l’autre côté. L’horloge du couloir dépasse neuf heures. Quelque part, un disjoncteur saute, le chauffage meurt et la pièce passe de tiède à glaciale. Elles se serrent sur le grand bureau du prof pour se réchauffer, genoux et coudes qui s’entrechoquent. Kendra lâche le premier mot : la chaleur corporelle, ça marche mieux à même la peau. Elles hésitent, se lancent des regards durs. Puis les fermetures descendent. Les soutifs tombent. Les petites culottes en dentelle glissent. La chair de poule apparaît sur trois corps parfaits. Les mèches noires de Kendra frôlent le téton rose d’Eliza ; la cuisse musclée de Vanna effleure la hanche de Kendra. Les compliments sortent, bas et à contrecœur : courbes douces, abdos fermes, jolies fentes qu’elles s’étaient pourtant balancées comme insultes. La chaleur monte entre chaque paire de cuisses. Eliza attrape la bouche de Kendra ; le baiser a le goût de gloss mentholé et de rébellion. Vanna se glisse dessous, lèche le dessous du sein d’Eliza puis descend plus bas. Les doigts frôlent les clitos, écartent les lèvres, entrent — lentement au début, doucement. Eliza enfonce deux doigts dans la chaleur de Kendra pendant que Vanna suce son clito, lui arrachant un grognement dans l’épaule d’Eliza. Le bureau grince sous les poids qui bougent : bouches remplacent doigts, doigts deviennent langues, désespérés et trempés. Chacune offre une cuisse et prend tour à tour le goût salé-sucré des autres jusqu’à ce que les hanches se soulèvent, les cuisses se serrent et que trois petits cris coupés déchirent le noir. La buée monte là où trois corps collants se serrent sous les jupes jetées.