Coach Brandi

Carter claque le ballon. Il rebondit une, deux fois, puis roule au loin. Ses épaules s'affaissent. L'entraîneur Brandi observe depuis le bord, bras croisés, regard perçant. Elle s'avance, lui refait le pivot, ajuste la prise, corrige la posture, recommence le geste jusqu'à ce que le tir tombe enfin net. L'exercice se termine. La sueur colle à la peau de Carter, la chaleur palpite sous son maillot. Elle traverse le couloir vide jusqu'au bureau de Brandi, le cœur qui s'emballe à chaque pas. Dedans, elle ferme la porte et laisse tomber les prétextes. Voix basse, elle avoue que le jeu n'a jamais été la vraie raison : c'était Brandi. L'entraîneur la fixe longuement. Puis l'air devient lourd. Brandi se lève, contourne le bureau, glisse les doigts sous le coton humide du débardeur de Carter. Leurs bouches se rencontrent. Douces, ouvertes, affamées. Brandi prend la poitrine de Carter dans sa main, le pouce tourne autour du téton durci à travers le tissu jusqu'à ce que Carter gémit contre sa langue. Le short tombe. Carter monte sur le bureau, cuisses écartées. Brandi s'agenouille entre elles, la langue trouve la chaleur mouillée, les coups lents deviennent pressés tandis que les cuisses de Carter tremblent. Les doigts entrent—deux, puis trois—poussant profond pendant que Brandi suce le clitoris, le rythme régulier, sans répit. Le dos de Carter se cambre. Elle jouit fort, souffle en lambeaux, agrippée au bord du bureau. Quand Brandi se relève, Carter l'attire, lui arrache son short. Elle glisse la main entre elles, trouve Brandi chaude et prête, frotte en cercles fermes jusqu'à ce que l'entraîneur grogne et remette sa main entre les jambes de Carter. Elles frottent l'une contre l'autre, bouches scellées, peaux luisantes, la pièce remplie du bruit mouillé des doigts et des gémissements bas et coupés jusqu'à ce qu'elles jouissent toutes les deux—Brandi d'abord, hanches qui saccadent, puis Carter encore, tremblante, jambes serrées autour de la taille de Brandi.